Narciso, o mito, na inversão das suas premissas, abriu os calabouços do Circo, puta de vida, que festejamos com hambúrgueres cigarros e cerveja, na casa de banho um espelho, que nunca voltamos ao lugar onde nascemos. Fugir é levar na mochila a tempestade que nos tombará os ossos por terra.

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Atravessássemos nós o Mediterrâneo, as linhas do deserto do Saara, passássemos por baixo das cercas, ou por cima dos muros, levássemos com uma rajada nos costados, tanto faz, desde que fossemos aforísticos, arriscar o pêlo, e saberíamos do mundo as baixezas do mundo, etc. …​

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Mas ficamos, a bolha é de vapor e amianto, a farmácia vende, engolimos paliativos e permanecemos na bolha, dióxido de carbono, o sol da meia-noite quando a vida se vai pondo.